Eh oui, tout arrive!

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Déjà une radio, et ce n'est pas fini...le best seller est en route.

Cela ne vous dérange pas, je l'espère, qu'entre vous et le miroir il y ait moi? Non, parce que je vous vois tordre le cou, vous trémousser, vous inquiéter, vous hausser sur le bout de vos orteils pour tenter de vous apercevoir à travers un creux. Le problème, c'est que je n'ai pas de creux. Je suis tout d'une pièce, et d'un métal plus sourd qu'un vieux pot en inox. Non, non, ne protestez pas, je peux même lire dans vos yeux une angoisse lourde qui monte, qui monte, à la seule pensée que vous ne pourriez pas vous dire « coucou, c'est moi, ça va bien toi? Moi ça va, oh comme un matin du milieu de la semaine, allez bonne journée, hein ».
Vous voulez que je me pousse un peu, sur le côté? Ce n'est pas facile, avec tout le monde qui se presse dans la cabine. Ou tenez, mieux, je vais me retourner, et chuchoter tout bas, dans l'oreille du miroir, un petit mot doux pour vous. Ce sera comme si vous le faisiez, vous. Il vous suffit de me confier votre message et je serai encore plus fidèle qu'un fil de téléphone. Mais laissez-moi deviner... Vous voudriez lui dire, à ce miroir, « quels casse-pieds on rencontre dans la cabine, certains jours, ah si tu savais! » ou bien « à tout à l'heure mon choux, là je ne peux pas te parler, mais tu ne perds rien pour attendre », ou encore « ah t'es vraiment pas mal, surtout pour le matin! ». Allons, n'ayez pas peur. Glissez-moi ça dans le creux de l'oreille, et je me fais fort de dire si bien votre texte que le miroir n'y verra que du feu.

Surtout, ne la touchez pas! Non seulement elle peut être contagieuse, mais c'est une rareté. Une mue d'homme en parfait état! Qui, de plus, appartenait à une femme. Voyez comme elle est belle! On dirait presque qu'elle va se regonfler, se remplir, et allez, repartir pour un tour, revivre. Toute lisse, sans tatouages, sans ratures, sans filaments, et quelle délicatesse! regardez, on distingue même les lignes de sa main. Nul doute que cette femme était une très jolie personne. Et qu'elle le sera encore davantage. Imaginez-la recouverte de sa nouvelle peau, aussi lisse qu'un derrière de bébé, marchant dans la rue. Autour d'elle, derrière elle, plus rien, elle rayonne. Le vide. Et nous, elle nous laisse sa mue, sa sixième, si je ne me trompe, la plus fragile, la plus belle, parce qu'après, les tissus se ratatinent, les peaux se fripent, et voilà, c'est fini.

Je vais la prendre. Du bout des doigts. C'est si gracile, si fragile. Il ne faut pas la plier, parce qu'elle pourrait se déchirer, il ne faut pas l'étirer bien entendu, parce qu'elle a perdu de son élasticité, il ne faut pas la rouler non plus, parce que les femmes n'aiment pas qu'on les roule, même s'il s'agit de leur vieille peau. Simplement la prendre délicatement entre deux doigts, la glisser dans une housse pour pouvoir la transporter. Puis la coller sur un cadre, qui sera fait tout exprès pour elle. Et enfin, la regarder. Une mue en si bel état. Et il fallait qu'elle me revienne à moi, aujourd'hui, dans cette cabine. Qu'ai-je fait, mais qu'ai-je fait pour mériter un tel honneur? Oui, pourquoi moi? Pourquoi? Le bonheur, la chance, voyez-vous, me posent beaucoup plus de questions que la déveine, la poisse, la mouscaille. D'ailleurs, ne dit-on pas « une veine de cocu »?